Primer beso

Jean estaba en el mismo cuarto, dándoles la espalda a los dos, pero a Dominique no pareció importarle, tenía su brazo rodeando el cuello de Mathilde y se atrevió por unos segundos, a robarle un beso de esos que llaman "smac", uno de esos donde solo se juntan los labios como dos palmas aplaudiendo y se separan rápidamente haciendo ese particular sonido que sólo a veces puede ser silenciado intencionalmente cuando no quiere ser descubierto.

Dominique esperó a que Jean se fuera, la situación estaba un poco incómoda entre los tres; Dominique sabía que Jean quería algo, aunque solo fuese una plática a solas, pero algo quería, lo escuchaba desear en silencio que Dominique desistiera y se fuera antes que él, pero eso no sucedió. Jean se terminó despidiendo y dejó el recinto solo, a puertas abiertas para los dos, sin si quiera imaginar que Mathilde contaba los segundos para estar a solas con Dominique y poderlo besar.

El se sentó cómodamente en un mueble un poco alto, pero lo suficientemente bajo para que Mathilde pudiera acercarse a buscar esos labios que tanto ansiaba besar. Y no preguntó nada, sólo se le acercó, tomó posición entre sus piernas semiabiertas cubiertas por un ligero y extremadamente delgado short blanco que a penas hacía la distinción entre su piel y la tela, puso ambas manos en sus muslos, justo por arriba de sus rodillas y se abalanzó sobre sus delineados labios rosas besando con más ternura que con pasión.

Era como si una ráfaga de vapor caliente la recorriera desde la parte más profunda de su estómago y se regara por todo su cuerpo, como si fuesen haces de luz partiendo hacia todas direcciones posibles e imaginables, como si ese primer beso fuera "El " primer beso. Inició acercando sus labios a los suyos hasta que el espacio entre los dos fue inexistente, hasta que no se pudo decir con certeza donde iniciaba uno y donde terminaba el otro.

Sus labios eran suaves y delicados, besaban como un lento masajear de músculos antes de iniciar una jornada de ejercicio nueva donde se incorporaron progresivamente y sin darse cuenta en qué momento con exactitud las dos lenguas húmedas y ávidas por encontrarse, jugando al escondite de una boca a otra, jugando vencidas sobre quién ganaría la batalla en el territorio ajeno, produciendo sin querer, una explosión de placer indescriptible que aumentaba de intensidad conforme pasaban los segundos.

Mathilde se vió poniendo ambas manos sobre su rostro, acariciando con indescriptible ternura cada superficie de su rostro, como queriendo aprender a leer braile sobre su cara y leer palabra a palabra, todo lo que él sentía por ella en ese momento sin necesidad de interrumpir el momento.

Pero no fue necesario interrumpir, ya que como en todo primer beso, apareció el primer curioso que esperaba encontrar, detras de esa ventana abierta de par en par, algo más de lo que realmente estaba sucediendo. Asi que, volviendo de golpe a poner los pies en la tierra y haciendo mas conciente la sensación de vacío en el estómago, se distanció la corriente elécrica que los mantenía unidos y vibrando a exactamente la misma intensidad de voltios y ella juró ver un destello de chispa milésimas de segundo antes de volver a abrir los ojos, donde momentos antes, ya se esbozaba en ambos una sonrisa que marcaba el principio de algo que jamás se acabaría, aunque la vida y las circunstancias externas pudiesen darle fin.

Donatello y Massima

Era el primer encuentro. Donatello estaba por demás nervioso, y Massima temblaba por todos lados, las piernas no le respondían y toda la seguridad que tenía en sí misma se esfumaba al ver a Donatello desplazarse nerviosamente por la habitación un tanto chusca en la que se encontraban aquella tarde, con los destellos del atardecer infiltrándose por el cortinero barato que los aislaba del mundo exterior.

Él apagó la luz, cerró nerviosamente las cortinas y se movía sin cesar por la pequeña habitación que a Massima le parecía tan grande, postrada contra la pared del lado opuesto, sin saber qué hacer, como si fuese su primera vez. Se desabrochó el pantalón, y abrochó de nuevo nerviosamente pensando para sí misma que quizás no debía adelantarse y dejar que Donatello lo hiciera todo, pero nuevamente pensó que quízás facilitaría mas las cosas si ella lo ayudaba con el primer paso y todo después iría como balsa en un río tranquilo, entonces se desbrochó de nuevo, mientras él segía moviendose de manera intranquila lo más alejado de la cama que su temple le permitía, y desató su blusa, pero nuevamente recapacitó y acomodó todo de nuevo. Pero era demasiado tarde; Donatello ya no se movía, sólo la miraba, con una sonrisa fingida por los nervios que le hacían contraer todos los músculos de la cara de una manera poco armoniosa, que a ella, le pareció la más sensual que hubiese visto en la úlima década.

Massima optó por quitarse los altos tacones negros que había escogido especialmente para esa ocasión, y para romper el hielo, dijo temblorosa que se le había deshilachado la media y le mostró el dedo regordete de su pie izquierdo mientras se recargaba sobre el mueble que sostenía la grán pantalla de plasma que se erguía tras de ella. Decidido, Donatello se acercó, con el deseo a flor de piel, una revoltura de atracción, deseo, ternura y travesura le cruzó por la mente en milésimas de segundo, todas las cosas que había estado planeando hacerle desde que maquiavelaron su encuentro. Se habrá dado cuenta ella? Habrá leído en su sonrisa lo que ansiaba como león saboreando a su presa, lamiéndose los bigotes? No. No podía haberlo leído, ella estaba tan nerviosa como él, y sin embargo sabía, que una fuerza indescriptible los jalaba el uno hacia el otro, como si la Tierra hubiese cambiado su eje y la gravedad los postrara contra el mueble y a él en cima de ella.

Tragó lentamente saliva y se acercó a ella tomándola tiernamente las mejillas con ambas manos y la besó como si tuviese miedo de romperla. Massima aún no perdía el miedo de tocarlo y tuvo que dejar escurrir unos cuantos segundos de ese dulce beso para liberar sus manos escondidas tras su espalda para irse a entrelazar por detrás de la suya, y lentamente, empezó a sentir como le acariciaba la espalda con cierta intensidad buscando despertar sensaciones en ella, y ella solo supo hacer lo mismo, pensando que si él lo hacía, seguramente a él también le gustaría que se lo hiciera. Lentamente, desabrochó su pantalón y dejó al desnudo sus piernas semidesnudas decoradas por un liguero negro y unas medias de seda que la hacían sentir la mujer más sensual del universo, de menos para los ojos que buscaba cautivar. Donatello la miró pasmado, entró en un éxtasis que no tenía palabras para describir y sintió como una corriente elécrica le recorrió la espina dorsal, y fue cuando al retirarse la blusa, descubrió que su torso entero estaba parcialmente cubierto por tela de encaje negra formando un atuendo completo del pecho a las caderasy escondida por debajo, una minúscula tanga de la misma tela que a penas cubría su parte más íntima.

Habían fundido el hielo que los petrificaba con el más dulce de los besos y llegado el momento adecuado, Donatello tomó a Massima de la mano, entrelazó sus dedos con los de ella para mostrarle con solo un gesto, que todo iba a estar bien, que de ahora en delante, él se encaragría de todo y ella, no pudo más que seguirle, confiada de que todo lo que le haría, lo haría con suavidad y dulzura. Y mirándolo a los ojos, ordenada por una sonrisa más encantadora que la del día que se conocieron, obedeció y se recostó en la cama, dejando espacio para que él la siguiera justo después.



Amor prohibido

Y? Qué pasa si no puedo sacarte de mi cabeza? Qué sucede cuando estoy abalanzándome hacia algo que está predestinado a fracasar? Qué hago para proteger mi corazón de un rompimiento eventual seguro?
Supongo que no puedo hacer absolutamente nada mas que dejarme llevar con la inercia de las cosas y perder el equilibrio sobre mi espalda, con ojos cerrados,  sin saber a ciencia cierta si alguien me va a cachar impidiendo que caiga.

No hay más que apostarle a un juego ya perdido desde antes de iniciar y disfrutar al máximo día con día, momento con momento, segundo tras segundo, protegida entre el ínfimo espacio creado entre tus labios cuando, cerrados, se disponen a besarme. Mismos que el día de hoy son mi perdición y el día de mañana, la cruz sobre la cual he de morir crucificada y entregar mi alma en un último suspiro de amor desfalleciente.

Pero cómo matar esa parte de mí misma que me hace tan "yo"? Cómo dejar de ilusionarme, esperando quizás vanamente, que esta historia tenga un romántico final feliz y las cosas terminen siendo como lo anhelo o incluso, mejor aún?

Hoy por hoy, no me resta más que esperar que tu aroma venga por la entrada grande e invada por completo mis pensamientos, mis sentimientos, sensaciones y mi vida misma, mientras logro perderme entre los destellos de tus ojos que me producen escalofríos en cada rincón de mi piel, y sin que te des cuenta, me hagas toda tuya.

"El amor prohibido tiene el sabor del deseo imposible de una felicidad perfecta."

Historia sin nombre

Entonces cómo se le dice? Cómo se le llama a una historia que no tiene fin? Cuando una historia inicia y se termina "bien", se le llama historia de amor, cuando termina mal es una tragedia o un drama. Pero qué pasa cuando inicia y no termina del todo? Qué pasa con todas esas historias inconclusas que inician sin tener un verdadero final? Cuando una parte o las dos, se quedan por dias, meses o años en espera de una conclusión.

Qué se debe de hacer con las historias inconclusas? Se tiene que proseguir con la vida de todos los días esperando algo, una resolución, una respuesta, una pelea, un abrazo que, en silencio, resuelva todos los motivos de la separación sin dar una sola explicación? Como se hace para borrar un recuerdo? Para borrar una memoria de algo que en su tiempo fue glorioso? No se puede, simplemente no se puede...

Hoy quisiera quizas no pensarte, no extrañarte como lo hago, quisiera amanecer una mañana sin tu nombre en la mente, sin el recuerdo de tus ojos almendrados, sin el olor de tu humor, ni el aroma de tu aliento cuando respiró cerca del mío. Sería bueno no pensarte, sería bueno no extrañarte, de hecho, no sería bueno, sería simplemente excelente, pero el día de hoy, igual que ayer, e igual que el precedente, estoy otra vez deseando que estuvieses aqui...

Pero no se puede, no se puede poner fin a algo que no empieza, no se puede concluir algo que esta en puntos suspensivos, y no lo quiero concluir, no quiero cerrar el circulo, quiero dejarlo abierto para ponerle un nombre, quiero simplemente saber si será un drama o será una historia de amor, pero por ahora, solo es, un final inconcluso, un ciclo no cerrado, una historia que aguarda sentada la sentencia de un nombre.

Despedida

Sólo podían rodar lágrimas por su cara frente a aquella pantalla blanca que reflejaba en ella el dolor de una despedida. La despedida de algo que no terminaba del todo pero que nunca había completamente iniciado.

Ella tenía ojos verdes, tenía pecas y cabello rubio! Qué no era acaso lo qué él le había dicho que más amaba en una mujer? No eran esas las características físicas que le dijo que más lo jalaban hacia una mujer? Las pecas sensuales por excelencia, el cabello rubio quizas por estereotipo, pero los ojos verdes? Los ojos verdes que de una manera tierna y nostálgica le recordaban a esa mirada simple y pura de su fallecida abuela que tanto amaba? No era eso lo que siempre le repetía, una y otra vez, que tanto lo enloquecía de ella?

Qué burda y extraña comparación, qué vanos ejemplos! Qué inútiles pretextos usaba para ocultar el sentimiento inevitable de pérdida que la corroía por dentro, que crisbapa sus entrañas como si alguien estuviera apretando con un puño el estómago completo y parte de su intestino para no dejar circular la mas minima cantidad de sangre dentro o fuera de él, sofocándolo por completo, sacándole la última porción de vida que se encontraba aún moribunda dentro de ella.

Ella sabía que la razón por la que sus caminos se habían juntado no era esa, no eran esos ojos verdes esmeralda ni esas pecas coquetas, lo que no sabía era si esos motivos, que tan poco conocía, que los habían atraído el uno al otro como el vortex de un torbellino enfurecido, serían lo suficientemente fuertes para voler a unirlos de nuevo, para generar un magnetismo tal entre sus dedos que estos se adhirieran el uno al otro, sin importar el mañana, sin importar qué pasaría después...

"...el más difícil no es el primer beso, sino el último..."

In memoriam

Ya pasaron 4 días, cada día se siente peor y nadie parece hacerle caso, nadie parece creerle. Todos a su alrededor están convencidos de que está fingiendo, que solo es una depresión manifestada como una fatiga extenuante, debida indiscutiblemente al estrés tan intenso que le despierta la loca de su jefa, esa mujer de cabellos prestados y de rostro oculto trás medio centímetro de maquillaje, aquella que al hablar entre sus dientes de elote separados como los de Luis Miguel y con su mirada punzante como taladro en cemento viejo, hace la vida imposible a quien se le pone en frente.

Pasó por un especialista muy bueno el primer día, el reconocido neurocirujano a quien ya se había hecho amigo que le escribe una receta con un antidepresivo convencido de que se trata de una depresión severa, aquél otro coqueto intensivista que tambien atinó en preguntarle si se siente deprimida, repite la misma fórmula como si todos se hubiesen puesto de acuerdo. Tanta es la insistencia que cabe en ella la duda, por unos instantes, si realmente no está sumergida en una depresión tan profunda que ni ella misma puede darse cuenta de lo triste que está?? Pero no. Ella sabe que no es así. Ya se ha sentido deprimida antes y esto no es nada como eso. Debe de ser algo más. "No estoy loca" pensó para ella misma.

Después de una llamada a la grán ciudad, cuelga el aparato de comunicación por radio, ese que se corta cada cinco palabras y no deja escuchar la escencia de las comunicaciones, y éste la envía con su hermano; el tercer intensivista de la lista. Como mandado hacer, éste nuevamente le pregunta si está deprimida, y después de una muy escueta revisión, solo atina decirle que se tome un examen de sangre. Siguiendo las indicaciones del segundo intensivista, se queda en casa todo el día, reponiendo la sal de la sangre que está extrañamente baja, pero no hay mejoría alguna. La fatiga empeora, la vista se deteriora, el suelo se mueve y aún así nadie le cree.

Desesperada, el tercer día, recurre a aquél hermoso y brillante excompañero de carrera que adoraba los retos y amaba, a su recuerdo, el diagnóstico mediante simple y pura exploración. Toma su teléfono y presiona el boton de "send" en el nombre de "Quetza". La escucha es antenta, denota un aire de consternación y resuelve decirle que quiere verla en persona, que pasará al día siguiente al salir de la guardia. Ella respira. No sabe cual será la respsuesta final, pero sabe que alguien por fin la toma en serio.

Pasa un día más. Ya son 4 días de síntomas que empeoran. De qué? Quien sabe. Solo sabe que cada día que pasa se siente peor y peor. Pero llega Quetza, por fin, ese lunes por la mañana y después de un efusivo saludo en la puerta de entrada, permanecen los dos abrazados unos segundos mas para no tener que mirarse a los ojos y ver la mirada preocupada que sale de su rostro de ceño fruncido. La exploración inicia y ella no atina mas que a seguir sus indicaciones una a una, realizando pruebas que jamás le habían hecho y otras que jamas había ni leído en libros y se siente, por fin, en buenas manos.

La revisión termina con tres diagnósticos diferenciales, dos que pone por no dejar uno solo del cual sospecha y el tercero, que teme pronunciar pero muy dentro de él, sabe que es el correcto. Termina diciendo que se haga estudios muy específicos y se retira a dormir. Ella no sabe si está en lo correcto o no, sólo sabe que es la primera persona que la toma en serio y la primera que dice algo coherente sobre el motivo de su malestar.

El día 5 llegó y se vió en la obligación de mentir, de decir que un Internista le había ordenado los estudios, dado que si decía que era un "insignificante R1 de medicina interna" nadie le haría caso y en su ego de dioses de la medicina, descartarían lo unico coherente que le habían dicho hasta el momento. El tuvo razón. Su diagnóstico, sin laboratoriales, sin resonancias, sin estudios invasivos y sin si quiera necesidad de 5 días de hospitalización, había sido el correcto. Con la verdadera medicina;  la del interrogatorio y la exploración, supo antes que nadie, el desenlace de la historia.

Y hoy, te escribo a ti, Quetza, en agradecimiento eterno, que de no ser por tí, por tu excelencia como ser humano y tu perfeccionismo como médico, muy probablemente seguiríamos buscando la causa de mis malestares. Gracias a tí siempre y desde ese día, quizás para tí fue un enigma médico más que resolviste, pero a mí me cambiaste la vida y te estaré por siempre agradecida. Gracias por siempre, te llevo presente todos los días y todos los días doy gracias al hecho de haberte conocido. Vas a llegar muy lejos como ser humano y médico y espero poder estar cerca para vivirlo contigo.

Ada

...y ahí estaba Ada, recostada en una cama tibiecita, al lado de Adi, después de 3 intensos años de noviazgo y 2 de matrimonio, compartiendo la misma cama. Él yacía sobre su lado izquierdo con el brazo izquierdo doblado frente a su cara como si aún en su hora de dormir tuviese que seguir posando para las fotos y las pasarelas en las que cotidianamente meneaba su rubia cabellera y su cara rígida, constriñida para no sonreír como era su costumbre diaria.

Ada no podía contener una pequeña sonrisa a penas dibujada en su rostro al observarlo, admirando su belleza escultural, su tersa piel trigueña, sus delgados pero carnsos labios rosados que tan ávidamete besaba día tras día como si fuera una religión, sus delineadas cejas rubias y el trazo perfecto del perfil de su nariz. Y además de sentir amor, cariño y ternura, complicidad y amistad por aquel que le había hecho descubrir las mieles del amor en todas sus expresiones, sintió una profunda culpa al darse cuenta de que ya no recordaba cuando había sido la última vez que le había entregado su cuerpo enamorado en un arrebato de pasión carnal.

Se le fue borrando poco a poco ese bosquejo de sonrisa cuando se dió cuenta de que aquél perfecto hombre que tenía recostado a su lado, aquel ángel que siempre estaba ahi para ella, para consolarla, escucharla, mimarla, pasar todo un fin de semana metido entre las sábanas con ella viendo alguna película solo con el pretexto de estar abrazado a ella, ya no era objeto de su deseo. Sus fuertes manos tersas que la acariciaban con una dulzura sin precedentes, sus tiernas miradas, toda la perfección que en él había para ella como pareja, ya no eran suficientes, por alguna extraña razón, para que ella deseara sentirlo dentro de ella. La sola idea de pensarlo en su interior le producían ganas de llorar, y esa idea la aterraba, pues sabía que lo amaba como ninguna mujer nunca amaría a otro hombre, y no podía mas que sentirse arrollada por la culpa de no tolerar hacerle el amor.

Esa noche, rodó una lágrima silente por la cara lareral de su nariz y su mejilla derecha, se vió envuelta de sentimientos encontrados donde sabía que amaba a su hombre como a nada en el mundo, y en el fondo, tenía la certeza de que si seguía rechanzándole su cuerpo, lo perdería inevitablemente y solo era cuestión de esperar...